Apanhar o comboio coma quem dá num livro do Jorge Amado.
Olhar para o mundo um bocado afastados (nunca é possível fugir por completo da cena).
Fazer jantares conhecidos em bares ignotos.
Afinal a questom é atopar outros céus.
E apenas é cousa de abrir as janelas.

É dessas manhás que me acorda a Ribeira Sacra, Cádiz, Praga, Alemanha, Padrom ou a Costa Ártabra.
É dia de estar noutro lugar, sozinho ou contigo, a caminhar e pensar demoradamente onde é que paramos para jantar.
A sentir a friagem e olhar o sol e os recantos da pedra.
Esses que som coma em qualquer outra parte, mas que estám unicamente ai, nesse ponto da viagem anterior ao retorno.

Às vezes há dias que levam esse caminho. Falha o aquecimento. Dói a cabeça. Aparecem cousas a fazer por todos os recantos e sempre som mais do que as horas. A gente enfada-se. Os pés vam de poça em poça, e vai frio.
Há que apanhar-lhes o ritmo às jornadas. Nom há outra do que ir a modinho, a cantar-lhes a chuva e os estragos, e contentar-se com que, quando menos, fique bem a peça.

Será a chúvia que nos une. Será a manhá inédita polas ruas cheias de gente. Será a conexom com algum tipo de normalidade.
Mas hoje integro-me na cidade.
Dalgum jeito, meto-lhe a mao por baixo do passeio, e flue lá o corpo tudo. Caminho entom coma por baixo da superfície última do sentido de Compostela, umha enruga na epiderme urbana, fragmento de sentido no seu sentido total.

(Já o dizia o Calvino:
Sería menester que hubiera sobre la superficie uni­forme un levísimo afloramiento, como puede obtenerse rayando por debajo de la hoja con un alfiler, y este afloramiento, esta tensión, es­tuviera siempre, sin embargo, cargado y un­tado de la general pasta del mundo y precisa­mente allí estuviera el sentido y la belleza y el dolor, y el verdadero contraste y mo­vimiento.)