De jeito semelhante, outras vezes a sensaçom é de que algo turra para baixo do diafragma, a me querer ampliar os pulmões ao ponto de que o ar nom dá para os encher
como se quigesse dizer esse sentirque medrei dalgum jeito de mais, que nom se ajeita já a sensaçom de buraco de toda a vida, que ando a estirar no tempo
que é o tempo que me tira o ar.

Agora aqueles anos arrecendem a algum jeito de borracha que nom empregávamos para apagar erros nos apontamentos descuidados. A subir e baixar o campus no meio da chúvia, a buscar os bares na anoitecida, pulando por ir além e que a vida fosse algo mais. Dava-lhe um tom de outono a aula a tudo, achegava-lhe naftalina à realidade que também se vivia como se fosse digno objecto de estudo. Agora a lembrança arrecende a borracha. Daquela era-o tudo.

Topei o outro dia esta imagem num livro sobre viagens. A surpressa foi me decatar de que conhecia os seus protagonistas.
Lá está no primeiro plano Bin Kabina, o companheiro de Thesiger a cruzar o deserto do sul de Arabia, desde o único ponto da península onde toca o monzom. Bandoleiro, violento, fiel, amante e pai de família.
Um personagem que me acompanhou também na leitura e que estranhamente reconheço também coma um amigo velho ao ver de novo onde nom se agardava. Quê seria dele? Quê lembranças daquelas noites lhes transmitiria aos filhos? Quê outras aventuras e em quê jeito as havia contar?

Fago o jantar com a janela aberta. Frego a louça com água fria. Olho para as hortas mentres falo por telefone.
Baixo as persianas como se houvesse realmente risco de calor no salom e, a olhar essoutros ceus na pantalha,
acavo por me deitar no sofá, abraço umha almofada
e sonho com que era (foi daquela) verao.

Andamos a buscar a primavera polo meio da chuva, queremos atopá-la e arrincá-la do tobo, tirá-la a luz e que nos dea forças para estourar um bocado, fazer a mudança, dar-lhe saida a criatividade que nos foi ficando dentro da casa, que nos ajude a abrir as fiestras e berrar um bocado e sentir-nos como depois da chúvia
que já toca.